Es inútil

Qué inútil este cielo azul,

así tan desnudo,

qué inútil este sol

con su insolente brillo,

este viento y el lejano perfume del mar

y esas gaviotas perdidas

que han llegado aquí con la tormenta.

Qué inútil es mentar las cosas,

qué inútil es reparar en la ondulada

cadencia de los pasos femeninos,

si lo que busco es otro cielo,

otro sol y otros pájaros.

¿Y qué quiero mentar?

¿Y de qué me sirve reparar

en nada, si ningún otro paso

es el tuyo, ni aunque lo busque,

ni aunque me lo imagine?

Todo esto es inútil,

buscar tus negros cabellos

en otras cabezas,

tus apasionados ojos negros

en otros rostros,

el ritmo de tu aliento

aquí a mi lado,

si el mar se ha tragado tanta

distancia para separarnos.