Entonces

Esta es la ruina de El Calvario después del terremoto. Ya sin su alta torre del campanario.


Entonces era cosa de salir
de la Tomas Medina
arrastrando el bolsón de lona,
pasar por el mercado,
fingir en el horno de la tarde
un apurado remachar
tablas y conjugaciones
y volar, volar, volar, volar.

Fue entonces que el campanario
se volvió la primera cima,
el mirador de enjambres
y de fustradas alas.

La memoria es ingrata.
He olvidado el nombre del mago,
del abracadabra de repiques
y colgadas en la cuerda
de la sonora campana
de la torre del Calvario.

El atrio era un teatro de gambetas
y zapatos hambrientos mostrando
la dentadura de tiburones
y la finta, el chut, ¡dale Garrincha!



Entonces era también salir
del atrio a las vitrinas chinas
de lozas, de arcilla y esmalte.

He visto en una de las vitrinas
de un Aladino de Siria
juntito al Mercado Central
la Lámpara de los Sueños
y la polvorienta Alfombra
de periplos para rodar mundo.

Fue entonces que por primera vez
el hechizo negro de ardientes ojos
volvieron ceniza todos mi ardores.
Anduve cautivo errante por calles
esperando la hora de la aciaga esquina.
Ignorante entonces que era sed de besos
mis locas ganas de cazar iguanas,
desalar insectos y morder mi labios.



Y luego me pasó lo que le pasa a todos.
Vinieron años de ceño fruncido
con cadenas de angustias y remordimientos
de males futuros y culpas ajenas.
Años certeros de puño de hierro
que me arrinconaron dentro de mi mismo.
Fueron años de uraños rencores
contra el mundo de plomo y soldados de carne.
Entrañables años de amores prohibidos,
de besos robados y largas miradas
de tierna locura y remordimientos.