A estas alturas —me refiero a mi edad y a mi historia— puede ser muy ridículo venir a desvestirme, entregarme a un cínico strip-tease sentimental. Echarles encima para vaciarlos mis tanates de penas. Aunque ya me han visto desnudo, cuando me atreví exhibir mi intimidad de amores en mis versos. Uno a veces pierde la prudencia arrastrado por la pasión y emprende vuelo sin alas. No vengo a quejarme. ¿Quién hará caso a mi queja? Si nadie me forzó a creer, si nadie me ayudó a desbocar mi entusiasmo, ni a desplegarle velas a mi ilusión.
Por lo demás en estos asuntos donde sangra el corazón a borbotones, nadie puede ser llamado culpable. No se trata de eso. Pero creí en la magia, esa es mi culpa. Pensé que a fuerza de ilusiones era posible construir idilios.
No. Nada, no ha pasado nada. Es muy sencilla mi historia, es la misma de siempre, de repente mi amor se hizo demasiado grande hasta espantar, hasta volverse monstruoso, disforme. A veces es mejor tener el amor chico para no asustar, para que quepa en un estuche, en alguna cajita que cuando se abra , deje escapar una música de organillo.
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Me declaro culpable de todos esos cargos también. Y creo que el amor no puede ser de otra forma. Una delicia leerlo, como todo lo que leí acá hasta ahora .
ResponderEliminarM. R., piba, gracias por tu apreciación.
ResponderEliminar¿No es cierto que este tipo de culpa deja tranquila el alma? Y sobre todo dispuesta a nuevas entregas enloquecidas y a llenarse del otro hasta sentirse intruso en sí mismo.
Sí, así es. Yo todavía estoy purgando la última, así que tendré que esperar un tiempo, creo.
ResponderEliminarM. R.: Suerte, pues. Pero nada de andar evitando encuentros... también de las derrotas se aprende.
ResponderEliminarMe has tocado, me parece ke has ejecutado un desnudo sumamente artísico y hermoso... date una vuelta por mi blog, revisalo, escudriñalo, hay algo para vos...
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